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Historias

Una inocente camisa blanca

Una inocente camisa blanca

Era un día gris en Madrid, de esos que parecen prometer aguaceros antes incluso de que salga el sol. El cielo llevaba horas amenazando con desbordarse, y yo, confiada en mi buena suerte y en un desorientado radar interno, decidí caminar dos paradas de autobús por Gran Vía, como si el bochorno no fuese señal…

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Imagíname en la bañera

Imagíname en la bañera

Era un día como cualquier otro en la oficina. La monotonía de los teclados resonaba en el aire y el reloj avanzaba perezosamente. Entre las llamadas de clientes, el correteo de documentos y los eternos correos electrónicos, mi compañera Alexandra, nuestra secretaria, mantenía su característico buen humor. Con su voz siempre dulce y alegre, contestaba…

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La videógrafa francesa

La videógrafa francesa

Hace algunos pocos años, una turista francesa, videógrafa y vegetariana, vino al archipiélago para conocer Canarias. La conocí por casualidad en un bar de Tenerife. No era un bar cualquiera, sino mi favorito, al que voy religiosamente cada semana, el mismo día y a la misma hora. Recuerdo que me acerqué a la barra, donde…

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Yo no soy escritor

Yo no soy escritor

Yo no soy escritor. Aunque escribe, esa es la negación predilecta de Gael. Él siempre ha dicho que no se le puede llamar escritor a cualquier persona e, incluso, tampoco a quienes sepan escribir. De hecho, asegura que, aunque algunos tengan idea de cómo redactar o aunque de verdad sepan expresarse a través de la…

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Nuestro último Sant Jordi

Nuestro último Sant Jordi

El característico bullicio nocturno proveniente del Passeig Marítim de la Barceloneta se colaba por la ventana de nuestra habitación. El reloj marcaba poco más de las dos de la madrugada del lunes 23 de abril de 2018 y nos preparábamos para pasar juntos la Diada de Sant Jordi por quinto año consecutivo. Después de hacer…

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Estoy resignado

Estoy resignado

Él no lo sabe. No puede darse cuenta de lo que en realidad está ocurriendo. Ni siquiera sospecha que algo anda mal. No es capaz de percatarse de que el mundo en el cual vive solo existe en su cabeza y que su destino es un tema sin importancia para el resto de la humanidad,…

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Historia de un amor

Historia de un amor

Recuerdo la primera vez que mi abuelo Alberto me habló de música. Fue hace unos 22 años en la sala de la que era su casa, donde vivía mi madre cuando era una niña. El recuerdo lo tengo bastante fresco, aunque no puedo calcular con certeza la fecha exacta de ese momento, ni mucho menos…

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ESCRIBO PORQUE ME GUSTA Y PORQUE PUEDO

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