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Una inocente camisa blanca

Era un día gris en Madrid, de esos que parecen prometer aguaceros antes incluso de que salga el sol. El cielo llevaba horas amenazando con desbordarse, y yo, confiada en…

Imagíname en la bañera

Era un día como cualquier otro en la oficina. La monotonía de los teclados resonaba en el aire y el reloj avanzaba perezosamente. Entre las llamadas de clientes, el correteo…

La videógrafa francesa

Hace algunos pocos años, una turista francesa, videógrafa y vegetariana, vino al archipiélago para conocer Canarias. La conocí por casualidad en un bar de Tenerife. No era un bar cualquiera,…

Yo no soy escritor

Yo no soy escritor. Aunque escribe, esa es la negación predilecta de Gael. Él siempre ha dicho que no se le puede llamar escritor a cualquier persona e, incluso, tampoco…

Nuestro último Sant Jordi

El característico bullicio nocturno proveniente del Passeig Marítim de la Barceloneta se colaba por la ventana de nuestra habitación. El reloj marcaba poco más de las dos de la madrugada…

Estoy resignado

Él no lo sabe. No puede darse cuenta de lo que en realidad está ocurriendo. Ni siquiera sospecha que algo anda mal. No es capaz de percatarse de que el…

Historia de un amor

Recuerdo la primera vez que mi abuelo Alberto me habló de música. Fue hace unos 22 años en la sala de la que era su casa, donde vivía mi madre…

ESCRIBO PORQUE ME GUSTA Y PORQUE PUEDO

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